¡Ah! ¡Miren cuánta gente sola!
La Morsa encontró el biz ideal
Pero es Satanás el
que mora
En cada triste y fría soledad
¿Y tú qué? ¿Eres poeta?
¿Cuál es la poesía de verdad?
Esa que vuelve el verbo carne
Y le clava su puñal
Soy poeta mas no escribo
Enfermo de soledad
Si fuera así de sencillo
Como los premios ganar
¿Y tú qué? ¿Te la das de under?
Si el mainstream es tu lugar
Mas allí vives maldito
