Yerba mala

No hay más respuesta, que el acto poético salvaje
El texto nace de manera natural, como una pintura
La palabra ensambla un juguete loco, pájaro bravo
El poema se echa a andar, como una meretriz sin luz

El poeta tiene el cuerpo amoratado, golpiza brutal
Pero el dolor es placentero, como el sexo o el amor
Está desnudo sobre un lecho herido, desea morder
Lo que queda es la secuela ciega, trazo de poder

Huele a hombre en la serena alcoba, aroma cruel
Desperdicio de burdel y coca, se olvidó del tren
Un hogar, un hijo, una pareja… una historia fiel…
Es la foto de una noche rota… la cadena que falto romper…

Yo confío de manera plena, mi destino yo sellé, sin más
Aprendí de la maestra vida, su lección no olvidaré jamás
Yo primero muerto caería, mi cabeza tú nunca tendrás
Yerba mala, dicen, nunca muere… ya lo sabe el viejo Satanás…