"La poesía es el vino de los demonios". (San Agustín)

viernes, 19 de agosto de 2016

Nocturno


Huele a menta, el baño de mi casa
Hierba fresca, cohete de la Nasa
Un helado, muy rico, de ron pasa
No me voy, pero me voy de caza

La nena quedó encinta, barriga muy bonita
Un besito, le doy en su boquita
Esta noche, café con pan de pita
Me bendice, el Cristo de la Grita

El gran Chopin tocaba, el piano como un dios
La cuerda es mi instrumento, esta terrible voz
De tanto cigarrillo, no es canto sino tos
Soy músico y estrella, debo partirme en dos

El módem es negrito, como una tecla santa
Quien canta ora dos veces, si siente lo que canta
Yo no soy millonario, pero tengo una manta
La voy a dar pa’lante, porque pa’tras espantan


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