"La poesía es el vino de los demonios". (San Agustín)

jueves, 15 de mayo de 2014

Disperso

Tu boca huele a yerba buena, a menta fría
La noche es fresca como un cuello de niña
Gotitas de agua de colonia caen en el suelo
Incienso para un santo, el corazón muy limpio

El día pasa suave, cual telegrama breve
Es Dios quien me lo dicta, el transmisor se mueve
Pude sacar un diez, pero me saqué un nueve
Un punto me quitaron, vi demasiada tele

La mente muy dispersa, lo dijo la maestra
Que nunca sería nada, ni producto de muestra
La nena sí es tu esposa, pero en verdad es nuestra
Es una puta fácil, en la mentira diestra…

Tranquilo, easy going, me da –en verdad- lo mismo
A quien me busca pleito, lo mato con cinismo
Tratemos de juntar tu abismo con mi abismo
Si se te mete el diablo, yo te hago un exorcismo