"La poesía es el vino de los demonios". (San Agustín)
viernes, 1 de junio de 2012
Perfecto
Sin grietas, sin desperdicio, la perfección como vicio
Sin que quede cabo suelto, me pago y me doy el vuelto
Perfecto, pacto sellado, no hay lugar para el enfado
No hay que dejar hueso sano, los hilos mueven mis manos
No hay duda, todo está dicho, no hay lugar para el capricho
Cada cosa en su lugar, la fortuna va a sobrar
Muy preciso, bien marcado, este juego está ganado
Sin temblor de pulso alguno, en salud yo me vacuno
Una obra bien lograda, listo, no le falta nada
No hay resquicio, ni un poquito, la frontera delimito
Hasta el último suspiro, me esmeré en no errar el tiro
Sin grietas, sin desperdicio, excelente fue el inicio
No hay medias tintas, ni miedo, estar tranquilo ya puedo
Si quieres haz el intento, correrás detrás del viento
Me aseguré, pues, del todo… nunca encontrarás un modo…
Sin grietas, sin desperdicio, la perfección como vicio…
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