"La poesía es el vino de los demonios". (San Agustín)

lunes, 29 de noviembre de 2010

Glóbulos rojos


El aire fresco de las 8:31 p.m. se coló por la persiana.

Era bossa, era amor, eran las luces de Pampatar… trémulas…

Me esposaste para hacerme el amor… para hacerme amar…

Después de todo éramos millonarios en glóbulos rojos.

El oxígeno explotó en mi piel…

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